Братские I Как ты, братец? Давно тебе не писал. Бой в разгаре. Пока Ничья. В этом мире каждый решает сам, Что носить на своих плечах. Жаль, что кровь слабее, чем цвет погон, А приказы - железней слов. С каждым днем все ближе Восточный фронт. Все спокойней жду пулю в лоб. Так мы пьем - и выпьем себя до дна, Не давая друг другу фор. Двадцать третий год, как идет война - Где сейчас твой небесный форт? Бог погиб при штурме. С небес трубят, На последний зовут парад. Так всегда: если бездна глядит в тебя, То тем хуже для бездны, брат. Так всегда: если кажется, Смерть близка, Тем пронзительней ход часов. А пока мы живы - у нас в висках Бьется терпкий брусничный сок.. Эта весть из тех, что не стоит ждать, Ведь о том, что я жив и цел, Ты узнаешь ровно в момент, когда Я поймаю Тебя В прицел. II Здравствуй, братец. Как ты? У нас бои. Всё по-прежнему. Мы ведём. С каждым днём смелее и злей свои, Ближе вспышки и дальше дом. Жаль, что кровь стекает из дыр знамён, А приказы – острее стрел. Если умер прежде, чем был рождён – Крылья выдадут вместо тел. Гавриил сорвал свой командный глас, Мы несёмся давать отпор. И трубим отсюда. Зачем? Для вас – Дескать, держится Горний Форт. В РайСанБате раненый Бог лежит, Хоть от стонов колотит дрожь. А архангел хрипнул мне: «Будем жить!», Сунув огненный мой штык-нож. Так всегда: коль помнишь, что – позади, Ничему не сдержать полёт. И теперь, мой брат, у меня в груди Пляшет яблочно-пьяный мёд. Этот выстрел – был. Эта кровь – моя. Только в то, что я пал в бою, Ты поверишь, лишь ощутив, что я За спиною. Твоей. Стою. III (Эхо) Извини, что редко тебе пишу, И особенно – о войне. Не о той, которая внешний шум, А о той, что кричит во мне: Гексоген, пластид, аммонал, тротил… Хренов мастер сапёрных дел, Сколько взрывов я не предотвратил, Не предвидел, недоглядел – И они, сливаясь в гремучий ком, Заполняют меня собой. Слишком много тех, говоря о ком Не поправишься: «крайний бой». Слишком часто в воздухе вьётся пыль Рассыпающихся домов. А война, что долго в себе копил, Пострашнее, чем ксеноморф. Я боюсь сорваться, сорвать чеку – Но не вздумай меня жалеть: Я слежу за таймером, начеку! Мой тяжёлый бронежилет Защитит идущих со мной в строю, Если всё же замкну контакт. Слышишь, брат, спаси их – оставь семью, Если в сердце кольнёт: «Тик так…» IV Извини, что я не писал тебе: Старший брат не силён в письме. Завтрак – в семь утра, в два часа – обед. Я, как прежде, хожу во сне. Воспитатель кличет меня Святым: Видно, хочет, чтоб нагрешил. В тот же год, когда появился ты, Я был выслан в детдом в глуши. Да, с трудом хожу и дурак на вид, Знаю только, когда отбой, Но от той, что рвёт тебе пульса нить, Я сумею прикрыть собой. Десять лет молчания. Брат, прости. Ты не знал, что я жив и цел. Тем, кого отпели, не окрестив, Крылья выдадут вместо тел. Добежав до съезда с ночной М-3, О "Камаз" раздроблю висок. Не пугайся, брат. У меня внутри Вместо крови – брусничный сок. В двух словах означен конец пути: Мол, отмучился инвалид... Брат, не слушай их. Слушай птиц в груди. Это сердце Моё Стучит. Цепная реакция поэтов Dark Romantic Club в действии: Грау, Archscorpion, а также chelovek-poet и Звездный странник.

Теги других блогов: война переписка братство